Нет высоких хлебов, затерялась не.
Горе, горе, уля.
На брело.
Голенькая тухля.
И на нас не наплосилась страшная.
Мы такой не знали в воде у нас голова.
Застрелился чуж.
И приехал допросы отка догадались собрать.
А на его лекарь.
Где-нибудь.
Между двумя хлебпогными нивами.
Протекал небольшой ру большими плакучими ивами.
Успокоился бедный.
Стрелой коли полю в колыхался.
А в долинецели святычка божья на гроб опускалась.
Река полетела кусты.
И божья на кроя.
И крикнув все волос.
Будут все не к нему поводные.
И на горе долетать.
Будут нивы и ему хлебородные без греховные сны.
Бога мох породные.
Это рискованные.